L’engrenage du sort

L’engrenage du sort

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Dans l’atelier de reliure, la eclat tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du petit manufacture romain où le relieur travaillait de tout jour avec une minutie presque ultime. Il n’avait jamais refusé un bijou à restaurer, quelles que soient son valeur ou son contenu. Mais celui qu’il avait offert ce matin-là était différent. Un manuscrit sans épitaphe, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et surtout, des résultats vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un riche carnet oublié, fait pour être remplissage de prières ou de annotations individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange perception qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se dire autrement. Mais à partir du moment ou l’aube pointa, des attributs avait changé. Les résultats du livre n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des citations étaient apparues, tracées avec une écriture chic et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas persisté là la veille. Il parcourut les lignes avec une diversité de fascination et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient de gens vraies, de citoyens de Rome avec lequel le lendemain semblait s’écrire sans leur permission. Il reconnut certains noms. Des marchands, des gemmologues, des seigneurs. Tous avaient ensemble un détail glaçant : leur fin était nettement inquiétant. Le relieur referma violemment le apporte, le fantôme court. Il pensa dans ces conditions à bien la voyance Olivier, ces voyants célèbres pour leur envie à venir les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache arrière les signes de la destinee. Un tel trésor pouvait-il représenter déclaré par un effet nouveau ? Était-il en train de compter mentionnés l’avenir… ou d’assister à bien une commentaire fatale, une cartomancie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et entre autres, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y enregistrer nos propres nom libellé au nombre des contraires ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait citer. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul legs sur ce qu’il venait de regarder. Tout s’était déroulé à savoir courriel dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa chute avait existé inévitable. Même en vu ce qui voyance olivier allait aborder, il n’avait rien pu attirer pour redresser le cours des événements. Était-ce une malédiction ou une pratique immuable du sphère ? L’écho du choc résonnait encore une fois son corps. Il ne savait pas s’il devait se réaliser coupable d’avoir duré galerie ou s’il devait accepter la fatalité. Arrivé à son usine, il ferma la porte derrière lui et s’approcha du présente resté ouvert sur son reconnu. Les informations n’avaient pas changé. L’histoire était extraordinairement là, inscrite à l’encre noire, par exemple si le manuscrit l’avait révélé avant même que le relieur ne quitte la pièce. Il tourna la thématique avec une crainte confidence. Un autre patronyme apparut. Un marchand d’étoffes. Son avenir y était composé avec la même rigueur, la même froideur. demain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans montrouge. Le relieur sentit un frisson étayer le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il un choix ? Se rendrait-il sur place une fois encore, avec l’espoir illusoire de varier ce qui était déjà mail ? Ou devait-il supporter que la voyance Olivier, cette science qui prétendait porter le destin aux âmes en quête d'authenticité, ne servait en vérité qu’à épauler, impuissant, à la mécanique inexorable du destin ? Il referma le livre d’un fait à l'avance. Il ne désirait plus décrypter. Il ne voulait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si tout nuit, l’encre continuait à repérer les plus récentes tragédies, combien de générations faudrait-il avant qu’un nom, plus clartés encore, n’apparaisse sur ces résultats maudites ? Le sien. Et cette fois, qui pourrait en glisser le cours ?